Личное дело
Анкета оказалась невероятно длинной, и тот факт, что заполнять ее пришлось не самостоятельно, дело никак не спасало, скорее наоборот: сидящий через стол сотрудник зачитывал вопросы так равнодушно и монотонно, что Крис всерьез обеспокоился, как бы не уснуть: в помещении было тепло, уныло и тускло, а жесткое неудобное кресло после почти сорока бессонных часов казалось невероятно уютным.
Имя, фамилия, род занятий, образование… Легенда несложная и похожая на множество прошлых… Нудно и муторно.
- Хобби?...
- Жечь мосты, - брякнул Крис.
- В каком смысле? – поднял глаза служащий. Тон, впрочем, почти не изменился.
- Во всех, - честно признался Крис.
- М-м? – роботоподобный клерк впервые за полчаса их общения явил Крису некое подобие человеческих эмоций.
Крис невинно и непонимающе похлопал ресницами.
- Какие, где? – спросил служащий, утыкаясь в анкету.
- Эээ. «Какие где» - что? – переспросил Крис.
- Мосты.
- Что? – разговор становился таким восхитительно безумным, что Крис задумался, а не уснул ли он уже, часом. Незаметно щипнул себя за запястье, удивился и поднял глаза на клерка.
- Жжете где? - без тени раздражения повторил тот.
- Эээ… Где придется.
- Точнее.
- Это шутка была, - обреченно признался Крис.
- Хобби? – меланхолично повторил клерк.
- Фехтование.
- Запрещено.
- Давно? – рассеяно переспросил Крис, мысленно перелистывая сопроводительную документацию к Жемчужине.
- Придется бросить, - безразлично заметил служащий. – У нас нельзя с таким хобби. Ничего агрессивного…
- А, - спохватился Крис.
- Хобби?
- Эээ. Гитара.
- Точнее.
- Шестиструнная.
- Поете?
- Гитару? – не выдержал Крис.
Служащий оторвался документа и задумался.
- Играете, значит.
- Да.
- На гитаре.
- Да.
- Хорошо.
- Да.
- Родители?
- Сирота.
- Давно?
- С рождения.
- Приемные родители?
- Приют, - торопливо сообщил Крис. С этой темой традиционно хотелось покончить побыстрее.
- Какой?
- «Адерье».
- Год выпуска?
- Тридцать четвертый.
- Направление?
- Авиазавод… Помощником мастера.
- В летную школу как попали?
Крис набрал побольше воздуха и вдохновенно рассказал душераздирающую историю про влюбленность в небо с хэппи-эндом.
- Класс?
- Высший, вот документы же.
- Где летали до сегодняшнего дня?
- «Ларье», «Танг». После – нигде.
- Почему?
- Травма.
- Какая?
Крис достал из-за пазухи старательно потрепанную накануне медицинскую карту.
- Я не выговорю, вот, спишите сами, пожалуйста.
Клерк невозмутимо списал занимающий три строчки диагноз.
- Фехтовать когда научились? – неожиданно спросил он.
- В «Ларье»… - рискнул Крис. Дернуло же его брякнуть про фехтование. Приютский, ага. Фехтование. Хотя, с другой стороны… Тяга к благородным занятиям у детдомовца… нормально, бывает…
Когда Крис вышел на улицу с вожделенной картонной карточкой соискателя, уже сгущались сизые дымные сумерки. У входа в серое невзрачное здание «РПКМ» со скрежетом качался на ветру рыжий фонарь.
Кристэль разжал ладонь, повертел картонку и рассеянно сунул ее в карман. Двух недель на собеседования и ожидание у него не было. Значит… Осенний ветер швырнул в лицо пыль и сухую листву.
Крис мотнул головой, поежился, запахнул куртку и решительно зашагал к огороженному покосившимся забором и неосвещенному ничем, кроме печально бороздящего небо одинокого прожекторного луча, полю аэродрома. Прыжок через препятствие: в высоту и темноту… И кросс по пересеченной местности. И… Взвыла сигнализация, беспомощно метнулся с небес на землю луч прожектора.
За спиной с грохотом рухнул очередной мост.
…
- Ага, этот, - произнес знакомый, лишенный каких бы то ни было интонаций голос. – Он мне сразу подозрительным показался…
Крис сощурился против света, но неосвещенные фигуры оставались темными плоскими силуэтами – не более.
- Вопросы задавал? – живо поинтересовался офицер.
- Нет, отвечал странно.
- Странно? Чем?
- Ну… Шутил.
- Хм… - Плотная, словно из картона, тень прошлась по комнате и остановилась ровно за бьющей в глаза лампой.
- Ну и зачем?
Какое-то время было тихо, и офицер, не дождавшись реакции, повторил: - Арестованный, я вас спрашиваю.
- М? – склонил голову набок Крис.
- Зачем Вам это понадобилось?
- Что именно?
- Угонять самолет, насколько я понимаю, - терпения тут, судя по всему, никому было не занимать. Что в нынешних обстоятельствах скорее радовало.
Крису очень захотелось исполнить что-нибудь в стиле: «Не бейте, дяденьки, просто полетать захотелось», да возраст такого выступления уже явно не предполагал. И в голове, как назло, пусто. И очень хочется спать. Собственно, это, пожалуй, единственное, чего сейчас хочется.
- Не знаю, аргх попутал.
- И часто с Вами такое?
- Какое?
- Аргх… Путает.
- Бывает, - вздохнул Крис.
- Вы, вообще, понимаете, что неверно выбрали место и время для шуток? – офицер сделал значительную паузу, ответа не дождался и продолжил: - Вы залезли на охраняемый аэродром РПКМ, пытались угнать самолет…
- Да-а-а! – неожиданно для себя самого перешел в наступление Крис. – Охраняемый! Вы это охраной называете? Забор, который в любом месте перешагнуть можно? Да нет, о чем я… Вы это называете аэродромом?! Да у вас тут даже угнать нечего: на линии четыре самолета из семи даже не заводятся! И не потому, что баки пустые! Горючее есть, я проверял. И зачем оно там есть, в абсолютно не рабочих машинах? Чтобы диверсантам взрывать удобнее было? Нет, я бы понял, если б для отвода глаз, так нет же: действующая линейка!
- Так, вы кто? – офицер щелкнул выключателем, и направленная на Криса настольная лампа погасла.
- У него вон полная анкета, - поморгав, кивнул на клерка Крис.
- Дайте сюда, - потребовал офицер, отбирая у служащего папку. – И, между прочим, выйдите вон.
Клерк все так же флегматично развернулся и вышел.
- Так все-таки, вы кто? – пролистав анкету, поднял глаза офицер.
- Там написано, - буркнул Крис, наконец получивший возможность разглядеть собеседника. Чуть выше среднего роста, крепкий, но при этом довольно сухощавый, в волосах только-только проступила седина, ничего примечательного…
- Там легенда, - офицер бросил папку на стол и уселся с краю прямо на столешницу. – А меня интересует Ваш реальный статус. Имя можете не сообщать… и даже оперативный номер оставьте себе.
- Не уполномочен… - хмуро отозвался Крис. – А о Вашей обороноспособности… и готовности…
- Что? Доложите мэйстру? – криво усмехнулся офицер. – Да докладывайте! Заодно спросите его, как без копейки денег и квалифицированного личного состава содержать работоспособным аэродром с машинами аргх знает какого года выпуска!
- А что с личным составом? – рассеянно поинтересовался Крис.
- А это я у вас хотел бы спросить!
- И все-таки?
Офицер некоторое время молчал, потом прошелся по комнате, снова уселся и посмотрел Крису в глаза.
- Ну, что же, если Управлению внезапно захотелось меня расстрелять, полагаю, повод вы и так найдете… Вне зависимости от реального положения вещей. К тому же, вы все еще мой арестант, знаете ли… Могли и погибнуть при исполнении… Мало ли.
- Это маловероятно, - серьезно отозвался Крис.
- Что именно?
- Все вместе. Так я Вас слушаю.
- Вы непременно хотите от меня услышать, что большую часть личного состава загнали на топи или расстреляли по указанию мэйстра Управления? Или хотите знать мое мнение об этом? Я не совсем понимаю, какой политики мне полагается придерживаться: уж простите, я человек военный, дипломатии не обучен: мне следует не знать, куда делся личный состав или сокрушаться по поводу того, что все до одного высококлассные пилоты и техники внезапно оказались неблагонадежными?
- Полагаю, Вам следует отправить вон из комнаты всех, кого это не касается… Для начала.
Офицер пожал плечами и взглядом выпроводил немногочисленную охрану.
Картина становилась все интереснее.
- А теперь подробнее… Да, и не могли бы Вы меня отвязать? Неудобно как-то. В конце концов, я все равно не вооружен, в отличие от Вас.
- Поскольку я не шучу, Вы, в случае чего, будете убиты при попытке к бегству, - предупредил офицер. – В РПКМ просто не успели разобраться, что Вы из Управления… Пристрелили… случайно. Потом очень сокрушались, разумеется…
- Я понял, - кивнул Крис. – Так кто же у Вас сейчас в подчинении?
- Кто… - внезапно как-то совершенно не по-военному вздохнул офицер. - Безграмотные подхалимы…
- Ясно… А машины рабочие есть вообще?
- Две.
- Из?..
- Из тринадцати, будто сами не знаете.
«Мда, «не повезло» в качестве вердикта моей безумной попытки угнать самолет явно никак не походит, - подумал Крис. – Готовиться надо лучше…»
- А нерабочие заправили зачем?
- Положено, - хмуро отозвался офицер. – Приказ…
- А…
- А то, что у вас в Управлении не знают об истинном положении вещей, меня уже даже не удивляет, - на Криса посмотрели уничтожающе, но с какой-то усталой обреченностью.
- И что вы планируете со всем этим делать? – старательно задавив сочувственные нотки, поинтересовался Крис.
- С чем?
- Ну, с вверенным аэродромом.
- Все, что я могу с ним сделать, вы уже имели счастье видеть… В темноте, правда. Полоса в порядке, территория содержится в чистоте, склад запчастей стоит целехонький – и пустой, как тарабс осенью.
- Настолько? – удивился Крис.
- Два поршня от ТЭРС сорокового года выпуска. У нас здесь нет ни одного ТЭРС.
- М…
- Машины чинить нечем, да и некому. И, по-хорошему, не для кого.
- А зачем набор?
- Положено.
- Приказ?
- Приказ.
- Отчитываетесь вовремя?
Офицер посмотрел на Криса нехорошо.
- Вовремя, - ядовито сообщил он.
- О выполнении?
- Да.
- Сочувствую, - рискнул Крис.
- Не верю, - спокойно отозвался офицер и снова посмотрел Крису в глаза.
- Зря, - отвечая на взгляд, вздохнул Крис. – Я не из Управления. Да не хватайтесь за пистолет… Он у Вас, кстати, в рабочем состоянии – или как самолеты?
- Можете быть уверены. И я хорошо стреляю.
- Верю, - кивнул Крис. – А смысл?
- Смысла захотели… - сквозь зубы процедил офицер, убирая оружие и отворачиваясь.
В принципе, все было ясно. И можно было бежать. Сигануть в окно. Или сначала дать отвернувшемуся по голове, забрать пистолет, а потом сигануть. Или вообще в заложники взять и уйти красиво. Или…
- У вас есть идеи? – обходя стол, поинтересовался Крис.
- Идеи? – кажется, собеседник впервые опешил.
- Ну да.
- Например?
- У вас в ведении полузаброшенный аэродром с двумя рабочими машинами. Вы знаете, что грамотных специалистов уничтожили по политическим причинам. Вам сверху спускают идиотские приказы люди, не желающие разбираться в происходящем… или полностью им удовлетворенные… Вы как свое будущее вообще видите?
- Расстрел, скорее всего, - пожал плечами тот.
- Хм…
- За халатное исполнение обязанностей… или вредительство… я не знаю, что вы там придумали…
- Я не из Управления.
- Неважно.
- Вас этот исход устраивает?
- А Вас бы устроил?
- Не думаю. Кстати, как получилось, что Ваших подчиненных расстреляли, а Вас - нет?
- То есть?
- Буквально.
- Каких моих подчиненных?
- Ну, те самые квалифицированные механики и пилоты…
- А… Это не мои подчиненные… Были…
- В смысле?
- В смысле, их начальство пошло на повышение… куда-то… не знаю, в Управление, наверное. На повышение такие сейчас идут в Управление.
- А вы?
- А я авиаконструктор вообще-то. По образованию.
- О… А… А как?...
- Как у всех. Война, мобилизация, механик… Очнулся – офицер. И аэродром… в ведении.
- Ясно.
- Ничего Вам не ясно! – вспылил тот.
- Хорошо, - согласился Крис. – То есть, плохо… Вы уверены, что хотите играть этот фарс?
- Какой?
- Ну… весь этот, - Крис сделал широкий жест, обводя рукой комнату. – РПКМ, аэродром с двумя самолетами… Управление…
- Альтернатива? Вы думаете, я не пытался с Вашей братией разговаривать? Да вы же не люди, вы… Вы паразиты!
- Я не из Управления, - кротко напомнил Крис.
- Какая разница!
- Вообще, существенная…
- Кто вы такой вообще? – устало поморщился офицер. – Провокатор?
- Ну, если только в хорошем смысле слова, - развел руками Крис. – Мне кажется, Вам надо все это бросать – и…
- И что?
- Я не знаю. Но вы – наверняка знаете. Или узнаете, если подумаете. Если разрешите себе об этом подумать.
- С чего вы взяли?..
- Вы же конструктор.
- Бывший.
- Бывших не бывает.
- И что?
- И думайте. У вас есть две машины. А люди – есть?
- Люди… Люди все… в лучшем случае на болотах… Или… Вы все-таки провокатор, да? Давайте, я просто еще раз признаюсь, что ненавижу ваше идиотское Управление, вашего мэйстра и всю вашу гнилую фальшивую идеологию. Достаточно? Идите, докладывайте, даже стрелять в Вас не буду. Расстреливайте, надоело…
- Я не из Управления, - упрямо повторил Крис.
- Что?.. – рассеянно переспросил офицер.
- Я не из Управления.
- А откуда?
- Неважно.
- Зачем Вы залезли на аэродром?
- Неважно.
- Тогда какого аргха?!
- Чудеса, - хмыкнул Крис. – К мысли о собственном расстреле, значит, Вы внезапно оказались готовы, а что-то сделать для того, чтобы расстреливать стало некому – не хотите… Странно, правда? За жизнь свою, значит, не боитесь. А бороться – боитесь?
- Нет смысла.
- Есть.
- Да? И какой же?
- Люди. На болотах, м?
- М…
- Высококлассные специалисты… Пилоты, механики… Коллеги Ваши, наверное, тоже. И не только… А в Управлении… паразиты, да? И эти паразиты Вам указывают, что делать… А люди…
- Прекратите.
- Пожалуйста, - послушно отозвался Крис.
И некоторое время они молчали.
- Ты летаешь? – внезапно повернулся к нему офицер.
- Летаю.
- Исправную машину с двухсот арн поднимешь?
- Подниму, - пересчитав, кивнул Крис.
- На ЭРГе летал?
- Нет, но это неважно. Я летал на похожих.
- На АРС?.. - Офицер - или все-таки конструктор? - развернулся, взял со стола лист бумаги, быстро набросал машину, сопроводив двумя десятками цифр, и подвинул листок Крису. – На площадке в пять сотен посадишь? Там поле. Неровное. Но сесть можно, если…
- Посажу, - едва глянув на листок, ответил Крис. – Если выспаться дадите – посажу.
Внедрение на Адельеру в своем благородном безумии, похоже, готово было сравняться с работой на К’хельзаре. Впрочем, кто знает: если надо на восток, а судьба упорно толкает на запад, вполне вероятно, что там… нет, может, и не цель, но что-то не менее важное.
- Сколько тебе нужно?
- Часов пять.
Офицер кивнул, смял листок с самолетом, предварительно оторвав от него чистый уголок, быстро что-то записал и сунул Крису.
- Там… место, время… Остальное потом, если… - он снова отошел к столу, вытащил из кобуры пистолет и кивнул на окно. - Давай, проваливай. Я постреляю – вот так, - он показал высоту. – Осторожней там. …А если ты все-таки из Управления… впрочем, какая уже разница… Все, вон отсюда.
Дважды повторять Крис не заставил: рыбкой нырнул в окно, кувыркнулся и метнулся в сторону, к зарослям.
Позади раза три выстрелили, раздались крики, кто-то с шумом вломился в кусты…
Уйти от погони оказалось просто до безобразия, что было невероятно кстати: спать хотелось чудовищно, глаза закрывались сами, а ноги норовили исполнить мечту тела о горизонтальном положении.
Забившись, наконец, в еще вчера… то есть, уже позавчера присмотренное укрытие, Крис вытянул из кармана огрызок бумаги внимательно всмотрелся, запоминая, смял, покатал между ладонями, расправил и в довершение «ритуала» порвал в клочки.
«Если в условленном месте меня будет встречать десятка из Управления, винить будет некого, - засыпая подумал он. – Но нельзя же было… То есть, можно, наверное... Формально. Только… только когда доходит до дела, все равно оказывается нельзя».
И навалившийся сон смыл безумный день и обе безумных ночи, освобождая плацдарм для новых, грядущих… Судя по всему, не менее, а то и более безумных.
- Так зачем все-таки?.. – под крылом ползли темные неровные поля, перемежающиеся обглоданными перелесками.
- Что? – не отрываясь от пейзажа, переспросил Крис.
- Зачем ты залез на аэродром?
- Я же Вас не спрашиваю, куда мы летим.
- Точка назначения тебе известна.
- Да, но это ничего не меняет.
- Разве? – с интересом спросил конструктор.
- Угу.
- Странный ты, - задумчиво сообщил лобовому стеклу офицер. Судя по всему, теперь уже – бывший офицер.
Крис пожал плечами. Ввязываться в обсуждение своей персоны – последнее дело для лэйт-менестреля. Особенно, на чужой Жемчужине. Особенно, при исполнении.
- Ты откуда вообще? – помолчав, спросил конструктор.
- Неважно.
- Из Энты?
- Неважно.
- Тебя послушать, так все неважно.
Крис хмыкнул.
- А летать где учился?
- Вы же читали анкету.
- Она липовая.
Крис пожал плечами.
- Ни в Ларье, ни в Танге так машину с полосы не снимают.
- Вы не пилот.
- Я конструктор.
- Бывший.
- Не настолько.
Крис усмехнулся и промолчал. Этот разговор, как и все предыдущее за прошедшие три дня, становился слегка безумным.
- Где так летают? – не унимался конструктор.
- Послушайте, какая Вам разница, где. Я умею летать. И машину посажу. Что Вас еще волнует?
- Ты понимаешь, во что ввязался?
- Примерно.
- Примерно?!
- Я догадываюсь, что если нас поймают, мы пойдем по политической статье. Расстрельной, скорее всего.
- Кто ты такой?
- Пилот.
- Откуда?
- Вам не кажется, что мы ходим по кругу? К тому же, обратите внимание, мы не у Вас в кабинете, и это не допрос.
- Ты – именно ты – заговорил о болотах. И без единого вопроса согласился туда лететь. Я хочу знать, почему.
- О болотах заговорили Вы, - пожал плечами Крис. – Я только поинтересовался, что Вы собираетесь делать в связи с озвученной ситуацией.
- Но лететь согласился.
- Мне все равно нужно было как-то угнать самолет.
- Ты в своем уме вообще?.. - спустя полминуты потрясенного молчания произнес конструктор.
- Не сомневайтесь.
- Зачем тебе самолет?
- Мне нужно в К.
- Это в другую сторону.
- Я знаю.
- Чем ты собираешься заправляться на болотах?!
- Вверенный Вам аэродром действительно содержится в полном порядке. Канистры есть, неисправные машины заправлены согласно Приказу… Ну, теперь далеко не все заправлены, каюсь. Вас это беспокоит?
- Нахал… - задумчиво поведал лобовому стеклу конструктор. Судя по всему, общаться с самолетом ему было приятнее, чем с пилотом. Закономерно: машина сговорчивей.
- Почему мы все-таки летим на болота?
- То есть? – поднял бровь Крис.
- Тебе нужно в К. У тебя есть машина. И ты уже раз двадцать мог дать мне по голове.
- У вас же пистолет.
Конструктор посмотрел на Криса с некоторым сомнением.
- Ты пилотируешь машину в неизвестной мне манере, - после недолгого молчания заговорил он. – Ты двигаешься, как боец подразделения Ирт. Один прыжок в окно чего стоил…
«Кретин», - мысленно приласкал себя Крис.
- …Ты ничего не знал про болота и репрессии, пока я об этом не заговорил…
«Так, а это он как считал?..»
- Ты не только не из Управления. Ты вообще не отсюда. …Зачем ты здесь?
- Мне надо.
- Что тебе тут надо?!
- Мне надо в К.
- Зачем?
- Я же Вас не спрашиваю, зачем Вам на болота.
- Послушай…
- Нет, послушайте лучше Вы. Я Вас довезу до Ваших болот. У Вас своя жизнь, своя история, свои долги и своя война. Я не лезу в Вашу жизнь – не лезьте и Вы в мою. Мне нужно в К. И не Ваше дело – зачем.
- Если ты политический диверсант откуда-нибудь из Арата или Эллау, то имей в виду: кто бы ни правил этой страной, она остается моей. И ни в какой К. ты на этом самолете не полетишь.
- Да? – скептически переспросил Крис. – Пистолет-то уберите. Или Вы умеете пилотировать?
- Не умею.
- Тогда не валяйте дурака.
Пистолет не шелохнулся.
- Я не политический диверсант.
- Доказательства?
- Знаете что, мне действительно ничего не стоило раз двадцать за наш недолгий еще полет выкинуть Вас из самолета. И не делать этот дурацкий крюк на болота, с которых потом еще и неудобно взлетать.
- Возможно, вероятность революции под боком у текущей власти тебя абсолютно устраивала. Скажем, как отвлекающий маневр.
- Я Вас умоляю. Да Вам с полгода «революцию» готовить. В лучшем случае.
- И что?
- А мои дела в К. исчерпываются неделей. Какой еще отвлекающий маневр?
- В долгосрочной перспективе.
Крис фыркнул.
- Хотите играть в шпионов – играйте… Но пистолет советую убрать. Арестуете по прибытии. После посадки.
- После посадки ты еще что-нибудь выкинешь.
- Я могу, - заверил Крис.
- …Зачем тебе в К?
- У меня там родня.
- Врешь.
- Вру.
- Аргх с тобой, - внезапно решительно произнес конструктор, убирая пистолет.
- Чего это сразу аргх? – «обиделся» Крис.
Конструктор не ответил, и некоторое время они летели молча.
- Я не играю на стороне ваших политических противников. – Крис повернул голову и вторую реплику адресовал лично конструктору. – Даю слово.
Тот медленно кивнул. И в кокпите снова воцарилось молчание.
- Я действительно почти ничего не знаю про то, что репрессии коснулись летного состава. Да еще в таких масштабах, - нарушил тишину Крис. – …Почему?
- Не только летного. Механики, техники, инженеры, конструкторы…
- Почему?
- Думать приучены. Неблагонадежны.
- Пилоты тоже?
- Пилоты прошли войну.
- Войну прошли не только пилоты… Неужели всю армию?..
- Не всю. – Конструктор помолчал и криво усмехнулся. – Пилотам виднее. Сверху.
- Шутите?
- Да нет. Действительно виднее. Что для пехоты и артиллерии – забор, то для пилота – на ладони. В мирное время там были закрытые зоны. В войну стало не до закрытых зон… Тогда нынешние власти и поставили вокруг ПВО. Драгоценные установки – не вокруг городов с мирным населением, не у заводов и аэродромов… Вокруг закрытых зон. …Вместо того, чтобы сбивать врага…
- Сбивали своих?
Конструктор не ответил.
- …А Вы откуда узнали?
- От пилотов, - пожал плечами конструктор. – Некоторым удавалось уйти. Сначала думали – случайно по своим машинам лупят, потом… Потом стало ясно – что не случайно. Когда разглядели, и когда… В общем, стало ясно.
- Как же Вы после всего этого приняли назначение на аэродром?
- Выбор был небогат: на завод мешать цемент или на аэродром. Мне казалось, что здесь от меня будет больше пользы. Тогда я еще не знал – ни про повышение своих предшественников, ни про то, что персонал сменился почти полностью. Ни… Да дурак я был… Все мы были дураками… После этих закрытых зон – после того, что рассказывали пролетевшие над ними пилоты… Во что-то еще верить?
- Когда узнали?
- М? О чем?
- О смене состава. О том, куда именно Вас назначили.
- Вот в первый рабочий день в новой должности и узнал.
- И?
- Что – и? Назначение получено. Дальше – либо работать, либо отказ и трибунал. Или стреляться.
- Ясно. …Закрытые зоны еще есть?
- Куда бы им деться… Были до войны, были во время…
- Но репрессированные – на болотах?
- Те, кто бежал – да.
- Вы уверены?
- Я не понимаю.
- Закрытые зоны – это тюремные лагеря, верно?
- Да.
- Вы уверены, что…
- Что они не там? Кто-то – там. Многих просто расстреляли. Кто-то успел бежать. Беженцев загнали на болота. И эта участь не намного лучше…
- Не намного?
- Ты действительно не отсюда. Топи – гиблое место…
- Но мы летим туда.
- Да.
- И Вы там останетесь.
- Пистолет все еще при мне.
- Я не предлагаю застрелиться.
- А что предлагаешь? Лагерь?
- Нет. Вы могли остаться в РПКМ.
- Я и так достаточно долго там оставался.
- И могли продолжать.
- Тебе доставляет удовольствие людей с толку сбивать? Там ты мне говорил нечто совсем иное.
- Я действительно не представлял себе… масштаб.
- И что, жалеешь теперь, что ли? – усмехнулся конструктор.
- О чем?
- Понятия не имею.
- А про себя?
- Что?
- Про себя понимаете? Зачем это сделали? Делаете сейчас.
- Разумеется.
- Зачем?
- Не твоего ума дело. Летишь в свой К. – и лети себе.
Крис кивнул.
- А если на болотах никого не окажется?...
- Тебя не касается.
- Ну как же. Вдруг мне придется везти Вас назад?
- Не придется. Нас уже хватились.
- Я мог взять Вас в заложники.
- Тебя расстреляют без суда.
- Я просто высажу Вас в пригороде. И – извините – по морде дам пару раз для убедительности.
- Не придется.
- Почему?
- Я не собираюсь возвращаться.
- Даже если никого не найдете на болотах?
- …Как тебя зовут? По-настоящему.
- Крис.
- Крис, найду ли я кого-то на болотах или нет – дело изменит не сильно. Но болота лучше пистолета. Честнее. Есть шанс сказать: «Я сделал все, что мог». Даже если сможешь не так уж много. Там сложно выжить – и еще сложнее работать. Но если… Если хоть что-то можно будет сделать… Если хоть кого-то удастся оттуда, из лагерей спасти… Как-то достучаться до тех, кто не знает… Мы не сможем ничего больше – я в этом уверен. Но если сможем хоть что-то…
- …Я понял. …А в этих… в Арате и Эллау… Там – так же?
- Я там не был.
- Ясно.
- Но с нами они воевали явно не из человеколюбия. Судя по… Да по всему судя.
- Если бы они победили, в лагерь превратилась бы вся страна?
- Не знаю. Возможно. …Ты не с материка?
- Нет.
- А как… у вас?
- У нас… честнее.
- Ничего этого нет?
- Ничего этого.
- …Ничего этого… Если бы только можно было построить нормальный завод… Я уверен, машину, которая, наконец, преодолеет океан, реально сделать уже сейчас. Морские границы закрыты, но никому и в голову не придет закрывать небо над океаном. У Управления не осталось ни конструкторов, ни инженеров, способных создать такой самолет. И пока этого не сделали соседи, ПВО на океанской границе не будет. И если… - он умолк и махнул рукой. – Мечта, конечно. Невыполнимая…
- Власти не сунутся на болота?
- Не думаю…
- Если там много изгнанников… Профессионалов…
- Из дерева такую машину не построишь. И болотной водой не заправишь…Хотя… есть же… Но это безумие: невозможно создать на болотах промышленный регион. Да еще втайне от властей.
- Мечта должна быть немножко безумной.
Конструктор помолчал.
- Это вряд ли случится, Крис. И… вряд ли это будет наше дело. Но если мы сможем разбудить, расшевелить тех, кто окажется способен что-то изменить… Это уже будет победой. Маленькой, конечно. Но сейчас не время для больших. …Вон там поляна, видишь? Туда.
- Угу, - отдавая от себя штурвал, кивнул Крис.
Внизу было душно и влажно. Звенели комары, темными тучами висящие в неподвижном воздухе. Что творилось в стороне от более-менее сухой поляны, Крису даже думать не хотелось. И как здесь жили люди – тоже. Но они жили.
Машину ему осмотрели и дозаправили, как в аэропорту. И даже отчитались. Судя по всему, рефлекторно. Крис сначала так же машинально ответил, и только потом спохватился и подивился.
Конструктор подошел к машине, когда Крис уже забрался в кокпит, пробежался взглядом по приборам и прислушивался к шумевшему мотору.
- В К. противовоздушная оборона. В пятнадцати километрах. Садись в Ретье, где-нибудь в полях. Подальше от населенных пунктов. И к людям не суйся – одни, может, и приютят, да другие сдадут.
- Спасибо.
- Не за что. Легкого полета, Крис.
- Удачи Вам… - Крис вопросительно поднял на конструктора глаза.
- Арьен, - запоздало представился тот.
- Удачи Вам, Арьен. …И все-таки сделать когда-нибудь самолет, который перелетит океан.
До К., благодаря карте с кружочками ПВО, Крис добрался без приключений. Да и в самом К. все прошло быстро, гладко – и как-то почти без участия каких бы то ни было эмоций. Мысли и чувства оставались где-то там, на болотах…
Утром пятого дессаля пятьдесят второго года весь город К. был усыпан листовками. Их подбирали прохожие. Их судорожно сметали, выхватывали, изымали… Их гонял по улицам ветер.
Утром шестого дессаля листовки устилали улицы городов Саэн, Ритс и Тэлор.
Утром седьмого кружились они над Нордером и Майеной.
Утром девятого дессаля на поляне на болотах стояла новенькая серебристая машина, поднявшаяся накануне с охраняемого аэродрома «Торелат», не потревожив ни сигнализацию, ни спящих беспробудным сном часовых.
В кокпите машины было пусто. Только на приборной панели лежал первый номер газеты «Айар», кривовато напечатанной в собранной на скорую руку подпольной типографии.
«Честь», «честность» и «правда» на языке льери назывались одним словом.
Быть может, не случайно.
© Ольга Нэлт / Nelt<< Три коммента для Золушки << >> Сказка про самолет >>
